ELCUENTO DE LA MADUREZ

Nos convoca nuestra amiga Tracy desde su blog, “Tracy correcaminos”, proponiéndonos un reto muy original. Le ha denominado  “Comentamos, pero no juzgamos”. Resulta harto difícil, ya que en este blog se dan muchas opiniones, aunque nunca demasiadas. Se nos dan diez frases para hablar de ellas sin juzgar lo que dice, sólo comentarlo. He escogido la siguiente frase: “En la vida hay muchas cosas de las que no nos damos cuenta, hasta que es demasiado tarde”. Y a partir de ella ha salido...

El cuento de la madurez.

Don Jacinto Bermudo Esteban disfrutaba ya de la vida retirada. A pesar de ello, su vida seguía siendo rutina. Siempre daba el mismo paseo. Andaba por la misma ruta y seguía el mismo camino. Daba lo mismo el tiempo que hiciese. Siempre encontraba detalles con los que entretenerse y motivos para elucubrar. Lo descubrió por casualidad cuando, después de la lluvia, el reflejo de las paredes mojadas de los edificios le hizo apreciar esa sutil diferencia.

Desde entonces, las calles ya no le parecían iguales de un día para otro. Las hojas verdes de un árbol en primavera vestían el camino de una forma diferente a como lo hacían las hojas amarillas del otoño. Cada una tenía su belleza. De la misma forma, una colilla en el suelo o cualquier resto arrojado le parecían como una mancha que estropeaba la armonía. El periplo le salía muy barato; algunas veces, el precio de una cerveza.

Pero en sus soliloquios andariegos no pudo evitar comparar su vida con un camino en el que es imposible desandar lo andado. Una vez que se empieza no hay forma de volver al origen. Y según el ánimo de Don Jacinto, hay días en los que hace una especie de examen de conciencia. Es severo consigo mismo, ¿a qué engañarse? Intenta recordar las oportunidades que ha dejado pasar, que son muchas según él. Y descubre que ya es imposible enmendar muchos detalles. Debería haber pedido perdón en más ocasiones. Debería haber sido menos arrogante en otras. Debería haber dicho las cosas de otra manera. Debería haber sido más valiente en unas ocasiones y menos cobarde en otras. Quizás debería haber guardado silencio en unas situaciones y haber hablado en otras.

No se arrepiente de sus aciertos, pero sí de sus errores. Son como esas colillas arrojadas al suelo: basura en su vida. Pero estas no se pueden recoger ni retirar. Se quedan ahí para siempre. A ciertas alturas de la vida ya es demasiado tarde... y se acuerda del final de esa rima de Bécquer que dice:

Yo voy por un camino, ella por otro;

pero al pensar en nuestro mutuo amor,

yo digo aún: “¿Por qué callé aquel día?”

Y ella dirá: “¿Por qué no lloré yo?”

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